— Теперь полетит по проволокам, а в починок проволоки не заходят, там как? — спросил Микитка.

— Привезут из города. Передаем.

Смотрел, не отрывая глаз, Микитка, как барышня письмо передавала.

— Летит? — беспокоился он.

— Летит. В городе уж читают.

— А там всего двадцать верст до починков. Скоро все?

— Скоро, скоро. Готово все!

Сияющим, счастливым стоял Микитка.

— А это куда? — показал он на бумажку, на которой было написано его письмо.

— Я у себя оставлю, — свернула барышня письмо.

— Там к дедушке такие же слова улетели?

— Самые такие.

— Ну, прощай, спасибо!

— Заходи ко мне, от дедушки, может, письмо скоро прилетит.

Барышня–телеграфистка приписала к письму свой адрес и просила Кугунурский совет ответить Микитке, взять его подпаском, потом запечатала в конверт и передала на почту заказным.

— Важное! — сказала она.

— Прилетело? От дедушки? — спрашивал заходя Микитка.

— Нет еще, жди немного, прилетит, — успокаивала его телеграфистка, а сама думала: «По проволоке–то оно не прилетит, а почтой, может, и придет. Ждать будем».