Влад заливается хохотом:
— Ты? Исаеву? Да она скорее пойдёт на митинг против тебя и твоего отца, чем согласится на свидание.
— Спорим? — вскакиваю на ноги, чувствуя, как градус бурлит в крови. — Спорим, я её захомутаю?
Артем прищуривается:
— Захомутать — это мелко. Затащи её в постель, — он запинается, оценивая мою реакцию, — слабо?
Чёрт! Да он меня на слабо берёт!
Резко вытягиваю руку.
— Бьём по рукам, — говорю, глядя прямо в глаза другу.
***
Забудь о золотой молодежи, тусовках и деньгах! "Фальшивый фундамент" — это взрывная смесь любви, лжи и опасных секретов, где каждый шаг может стать последним. Мирон, сын строительного магната, заключает спор, чтобы завоевать идейную Арину. Но игра заходит слишком далеко, когда между ними вспыхивает настоящая страсть.
*содержит нецензурную брань, сцены курения и распития спиртных напитков. Автор всё вышеперечисленное осуждает.
Глава 1. Арина
Первый день в новом универе. Я волнуюсь больше, чем перед школьным выпускным, первым курсом.
Учебное заведение встречает меня волной голосов, запахом краски и пыли. Но даже это не вычеркнет этот университет из моего вишлиста.
Новый город кажется лабиринтом. Всё такое огромное и чужое после тихого Томска, где жизнь текла размеренно и спокойно. Родители — врачи. Они всегда мечтали о продолжении династии, но меня тошнит от скальпелей и больничных коридоров. Я хочу строить будущее – зелёное будущее, создавать дома, которые не вредят природе, а существуют в гармонии.
Стараясь не привлекать внимания, занимаю место в самом дальнем углу аудитории. Мне нужно время, чтобы освоиться и найти своих людей.
На лекции профессор монотонно вещает о строительных нормах и правилах, а я старательно записываю основные тезисы, периодически поправляя свои стильные очки в тонкой металлической оправе. Волосы, собранные в аккуратный пучок, выдают во мне скорее ботаника, чем бунтарку.
Дверь с тихим скрипом отворяется.
В аудиторию, словно вихрь гламура, врывается девушка. Блондинка с идеальным макияжем, на ней надет кашемировый свитер, который явно стоит больше, чем моя стипендия за семестр. Девица выглядит так, словно сошла с обложки журнала.
Профессор Степанов, до этого мирно бормотавший что-то про готические соборы, багровеет и закашливается.
– Молодая леди, – скрипит он, – у нас здесь, знаете ли, не клуб. Пунктуальность – добродетель, которую ещё никто не отменял!
С кислой миной позволяет ей занять свободное место. И, как назло, это оказывается рядом со мной.
Я чувствую себя мышкой, попавшей под прожектор. Её взгляд скользит по мне сверху вниз, и я гадаю, что именно она рассматривает. Поворачиваюсь, готовая к неприязни, но встречаю лишь искреннюю, солнечную улыбку.
– Привет! Я – Настя, – щебечет она, словно мы знакомы сто лет.
Я слегка опешиваю.
– Арина.
Настя оказывается болтушкой. На перемене она, не переставая, рассказывает о том, как вчера "зажгла" в клубе, о новой коллекции Gucci и о том, что на выходных летит в Дубай "просто развеяться. Я слушаю, слегка ошарашенная. Мы как две капли воды… абсолютно разные. Я – дочь врачей, выросшая на книгах Джеральда Даррелла и волонтерских проектах. Она – типичная мажорка, прожигающая жизнь на полную катушку. И всё же, в её самоуверенности, в этой беззаботной легкости, с которой она относится к жизни, есть какая-то притягательность, которая подкупает.
День тянется бесконечно. Лекции, семинары, новые лица, новые имена… Я чувствую себя уставшей и потерянной. Но моя новая знакомая не дает мне скучать. Она тащит меня в столовую, знакомит со своими друзьями – высокими парнями с надменными взглядами и хохочущими девушками в мини-юбках – и рассказывает смешные истории.
Вечером, когда я собираюсь домой, Настя предлагает:
– Слушай, Арин, в субботу тусовка у одного знакомого. Там будет много народу! Поедешь со мной? Будет круто!
Я мнусь. Тусовки – это не моё. Шум, толпа, фальшь… Но в её глазах такое детское, наивное ожидание, что я не могу отказать.
– Ладно, – вздыхаю я. – Но я там никого не знаю.
– Не парься! Я тебя со всеми познакомлю! Будет бомба, отвечаю!
Когда я, наконец, выхожу из альма-матер, в длинном коридоре раздается взрыв смеха. Группа парней, загородив проход, что-то бурно обсуждают, крича друг другу: "Да чтоб понимал ещё в этом!". Я пытаюсь проскользнуть мимо, но один из них, высокий блондин с хищной улыбкой, преграждает мне путь.
– Эй, красотка! Куда торопишься? – Его тон наглый и самоуверенный.
Я закатываю глаза. Ну вот, начинается представление.
– Не твое дело, – бурчу я, пытаясь пройти.
– Ого, какая колючая! А зачем очки нацепила? Думаешь, умнее будешь казаться? – Он ухмыляется, оглядывая меня с головы до ног, словно выбирает товар на витрине.
– Тёма, не начинай, а то она сейчас про Канта тебе задвинет, будешь знать, – подхватывает кучерявый парень, смерив меня насмешливым взглядом. Его тон такой же надменный, как и у блондина.
Я останавливаюсь, скрестив руки на груди. Меня бесят такие типы, уверенные в своей безнаказанности.
– Во-первых, я ношу очки, потому что у меня плохое зрение. Во-вторых, мне всё равно, что вы обо мне думаете. И в-третьих, будьте добры, отойдите.
– Ну чего ты такая серьёзная? Расслабься, – не унимается блондин, Тёма. Его ухмылка становится еще более хищной.
– Не вижу смысла тратить на вас своё время, – огрызаюсь я, пытаясь сохранить спокойствие, хотя внутри всё кипит от злости.
– Слушайте, она мне нравится! – восклицает кучерявый, пожирая меня взглядом. Мне становится противно, словно меня только что испачкали. Меня передёргивает.