И с первой встречи смотрит так, будто уже раздел меня взглядом.
Я не собиралась ввязываться в эту историю. Просто позволила себе немного флирта в поезде — без имён, без последствий, без продолжения.
Но утром мои проблемы вошли в аудиторию и уселись за первую парту.
Теперь мне остаётся только одно: не сорваться, не потерять работу и не влюбиться в собственного студента.
Хотя с последним уже, кажется, поздно.
Глава 1
Вечерний поезд пах пылью, дешёвым кофе и чужой усталостью.
Я ненавидела всё.
Эту бесконечную командировку. Женщину из бухгалтерии, которая три часа рассказывала про давление и ипотеку сына. Мятый пиджак. Но больше всего — своё отражение в чёрном окне вагона.
Тридцать четыре.
Умная. Взрослая. Самостоятельная.
И до омерзения одинокая.
Я раздражённо стянула очки и потёрла переносицу. Голова раскалывалась. Хотелось только одного — доехать до дома, снять каблуки и никогда больше не разговаривать с людьми.
Телефон снова мигнул сообщением.
«Лен, ну ты чего опять морозишься? Нормальный мужик же».
Я даже читать дальше не стала.
Нормальный мужик.
После тридцати все разговоры вокруг сводились к одному: где взять «нормального мужика». Будто их выдавали в МФЦ по талонам.
Я усмехнулась и заблокировала экран.
Поезд дёрнулся, набирая скорость.
В купе я ехала одна — редкое счастье. СВ стоил как половина моей зарплаты, но сегодня мне было плевать. Я заслужила хотя бы одну ночь тишины.
Скинув туфли, я забралась с ногами на полку и прикрыла глаза.
Ровно на три минуты.
Потому что дверь купе резко открылась.
— О, вот это мне повезло.
Мужской голос прозвучал низко, лениво и слишком живо для одиннадцати вечера.
Я подняла взгляд — и сначала увидела плечи.
Широкие.
Потом чёрную толстовку.
Длинные ноги.
А потом лицо.
И, господи…
Серьёзно?
Высокий. Очень. Почти под два метра. Тёмные волосы слегка растрёпаны, будто он только что снялся в рекламе дорогого парфюма. Чёткие скулы. Губы, у которых, кажется, была отдельная лицензия на разврат. И глаза — наглые, внимательные, слишком уверенные.
Мальчишка.
Максимум лет двадцать три.
Он поставил спортивную сумку на пол и посмотрел на меня так, будто ему неожиданно достался подарок судьбы.
Я мгновенно напряглась.
— У вас неправильное выражение лица, — сообщил он, закрывая дверь купе.
— Это какое?
— Такое, будто вы уже хотите меня выгнать.
— А есть варианты?
Он рассмеялся.
Красиво.
Чертовски красиво.
Я мысленно закатила глаза.
Только этого мне не хватало.
— Не переживайте, я тихий, — продолжил он, снимая куртку. — Почти воспитанный.
— «Почти» звучит тревожно.
— Зато честно.
Он сел напротив, и купе внезапно стало слишком маленьким.
Слишком тесным.
Слишком… наполненным им.
Я отвернулась к окну, делая вид, что меня вообще не интересует этот ходячий тестостерон напротив.
Не интересует же?
Поезд качнуло.
Он вытянул длинные ноги.
Я невольно снова подняла взгляд.
Ошибка.
Потому что он уже смотрел.
Прямо на меня.
Не смущённо. Не случайно. Не украдкой.
Мужчина так смотрит на женщину, когда она ему нравится.
И от этого взгляда по позвоночнику медленно поползло тепло.
— Что? — сухо спросила я.
Уголок его губ дёрнулся.
— Вы очень красивая.
Я моргнула.
Вот так просто?
Без заходов?
Без тупых подкатов?
Будто сообщил очевидный факт.
— А вы слишком молодой, чтобы разбрасываться такими фразами.
— То есть дело только в возрасте?
Господи.
Он ещё и флиртовать умеет.
Я тяжело выдохнула и снова потянулась к телефону.
— Давайте договоримся сразу: я очень устала и не настроена поддерживать разговор.
— Принято.
Пауза.
— Но смотреть-то на вас мне никто запретить не может.
Я медленно подняла глаза.
Он улыбался.
Нагло.
Спокойно.
Уверенно.
И у меня внезапно сбилось дыхание.
Да что с тобой такое, Лена?
Тридцать четыре года.
Ты преподаватель.
У тебя ипотека, гастрит и скидочная карта в аптеку.
Соберись.
— Молодой человек…
— Артём.
— Что?
— Меня зовут Артём. А «молодой человек» звучит так, будто вы сейчас вызовете проводницу.
Я фыркнула против воли.
И он это заметил.
Конечно заметил.
Такие, как он, вообще всё замечают.
— А вас? — спросил он.
— Елена.
— Красивое имя.
— Вы всем женщинам так говорите?