Звездный парус
--
Олег Георгиевич Зимовьев прожил долгую жизнь.
Ветеран войны. Инженер. Человек, привыкший чинить всё, что ещё можно спасти.
Он умер в своей квартире в глубокой старости.
А затем проснулся.
Не в больнице.
Не на том свете.
На борту древнего стратегического дредноута, дрейфующего в космосе уже сотни тысяч лет.
«Звёздный парус» — научно-фантастический роман о древнем дредноуте, забытом в пустоте, о человеке из прошлого Земли и о цивилизации, от которой человечеству осталось гораздо больше, чем кажется.
P.S. Мое первое произведение. Посмотрим что из этого получится.
Пролог
Он не вспоминал войну вслух, но не потому, что было страшно — страха хватало тогда всем. Потому, что слова слишком упрощали те события, принесшие столько горя людям.
Олег Георгиевич Зимовьев родился в тысяча девятьсот двадцать седьмом году. Обычное время со своими проблемами и заботами. Простая семья, живущая в частном домике на окраине города. Спокойный мальчишка с горящим взглядом, которому понравились самолёты. Запах керосина запомнил ещё до войны вызывая приятные чувства. Когда над городом пролетали звенья, он выбегал на улицу и смотрел во все глаза на них. Тогда казалось, что небо — это свобода. В сорок первом всё изменилось.
На фронт Олег попал в шестнадцать лет, помощником механика. По летел он не сразу — сначала учили. Быстро, жёстко и без лишних слов. Долго учиться ему было просто некогда. Героем не был, но был упрямым и этого хватило. Летать учился так же, как потом всю жизнь ремонтировал механизмы — раз за разом, ошибаясь, разбираясь, доводя до рабочего состояния.
Первый боевой вылет запомнился слишком хорошо. Никакой ясности и никакой уверенности у Олега не было. Ощущение — будто всё происходит на долю секунды быстрее, чем успеваешь хоть что-то понять. Команды в наушниках не разобрать. Приборы отвлекали внимание. Небо перестало быть пустым — в нём вдруг стало слишком много всего. Цель увидел поздно. Заход получался неправильный.
— Работай, — сказал он себе вслух.
Олег зашёл не идеально. Слишком высоко и слишком резко. Но зашёл. Сбросил и дал очередь. Результата не видел, да и не разглядывал особо — не до того было.
Уже на выходе достали. Первый удар почувствовал корпусом. Второй — услышал. Самолёт дёрнуло. Пошла вибрация.
«Повреждение. Ладно. Держим.»
Паники не было. Некогда было. Машину удержал. Вывел из-под огня. Уход получился грязным. Неровным. Но получился.
Только тогда позволил себе посмотреть, что осталось от самолёта. Многое — нет. Но лететь ещё можно. Возвращение заняло вечность. Время будто шло рывками.
Героизма не было. Был расчёт. Задача выполнена. Оставалась вторая — дотянуть.
Посадка вышла тяжёлой. Самолёт повело. Едва удержал. Когда двигатель заглох, стало тихо. Несколько секунд просто сидел в кабине. Чтобы понять — жив.
Снаружи машина выглядела хуже, чем ощущалась в воздухе. Пробоины. Ободранная обшивка. Потёки масла. Кивнул.
— Справились.
Дальше стало понятнее. Видеть начал раньше. Решать — быстрее. Ошибаться — реже. Смелее не стал. Зато стал точнее. И этого оказалось достаточно.
Очень быстро пришло понимание: задача важна, но возвращение — часть задачи. Потому что следующую выполнять будет уже некому.
Где-то между вылетами постоянно было другое. Сначала — по необходимости. Машины возвращались не всегда в том состоянии, в каком их можно было просто заправить и снова поднять в воздух. Ждали бы заводского ремонта — остались бы без вылетов. Приходилось разбираться на месте.
Олег сначала смотрел, как чинят другие и подавал. Потом он начал помогать. Потом — делать сам. Без чертежей, нормальных инструментов и времени. Лишь одно требование, чтобы дожило до следующего вылета.
Иногда решения были грубыми и откровенно временными, но если машина поднималась в воздух — это значит, что сделал все правильно. Он быстро понял, что идеального ремонта не существует и есть только достаточный. Это решает всё. К концу войны в нём уже сидел не только пилот, но и инженер.
К концу войны мальчишки в нём не осталось, но и взрослым себя он не чувствовал. Просто человеком, который знает, где слабое место, где нельзя ошибаться и чего стоит одна ошибка. До младшего лейтенанта Олег дослужился почти незаметно. Это значения не имело. Важно было одно — дожил.
В небо после войны он так и не поднялся. Ему порою снилось, что он летит, но просыпался всегда до посадки. Инженером стал позже, без всякой романтики, по необходимости, ведь мир нужно было восстанавливать, а Олег это умел. Начиная с простых задач он, постепенно брался за более сложные и дошёл до того, что другие считали невыполнимым. Люди Зимовьеву доверяли не из-за таланта, а за упорство.
Если что-то можно было восстановить — восстанавливал. Если нельзя — проверял ещё раз. И ещё. И только потом соглашался.
Женился почти сразу после войны. Без длинных историй и красивых слов. Познакомились случайно — в очереди, кажется. Потом встретились ещё раз. И как-то всё стало понятно без объяснений.
Жили спокойно. Работа, дом, редкие разговоры о прошлом, которые быстро сходили на нет. Она не расспрашивала. Он не рассказывал. Так было проще.
Сын родился через несколько лет. Обычная жизнь. Тихая. Та, которую после войны не ждёшь — но ценишь.
Жену он пережил. Шестнадцать лет назад. Сын — раньше. Рак. Виноватых не искал — не было их. Некоторые вещи проще не трогать.