Game of Logs. Patch 1.0: Системный сбой
Довозмущался.
Я обычный препод и фронтенд-разработчик. И я понятия не имею, как выживать в Вестеросе. Но теперь у меня под ногами дорнийский песок, а в рюкзаке лежит старый ноут.
Местный сюжет уже летит в тартарары, а система активно сопротивляется любым правкам. Придётся рефакторить эту реальность на ходу. Если, конечно, мне раньше не отрубят голову.
Глава 1
— Ну вот почему… почему последний сезон не могли снять так же круто? — с досадой сказал я жене.
И правда, в чём проблема-то была? Бюджеты есть, актёры на месте. Мартин такой фундамент заложил — строй хоть вечность. А по итогу… Слили. Просто взяли и слили. И ладно бы одним провальным решением. Так нет — практически все. От осады Винтерфелла, которую зритель толком и не увидел, до избрания Брана королём. Шести королевств, ага. Уже не семи. Халтура.
— Ты просто придираешься. Мне вот последний сезон понравился, — ответила жена.
Я аж поперхнулся.
— Да как он может нравиться? Как можно ТАК легко убить Короля Ночи?
Ну и началось. Стандартная ситуация. Мне — доводы, я их отрицаю. Я — доводы, их отрицают. Мозг человека — та ещё штука. В споре он выдаёт такие аргументы, так изворачивается… Но суть одна: собеседник не хочет слышать. Ему надо быть правым. Даже если подсознательно понимает, что ты дело говоришь.
Мы замолчали ненадолго. А потом она спросила:
— Почему ты тогда до сих пор считаешь его любимым сериалом? Если он приносит тебе боль — значит, не самый лучший.
Приносит боль. Казнь Неда. Красная свадьба. Отвал башки Оберина — простите за каламбур. Да этот сериал всегда приносил мне боль, я уже привык. Но тут-то совсем другое.
— Потому что Мартин — смелый писатель. Легенда. Я могу перечислить все плюсы, но ты и так их знаешь, — ответил я.
— Знаю. Просто мне нравится, когда ты так возбуждённо со мной говоришь, — промурлыкала жена.
Я прищурился:
— Ах, ты меня просто дразнила?
И руки сами потянулись щекотать.
Меня зовут Роман Рязанцев. Днём я вбиваю в головы студентов основы фронтенд-разработки, а вечером возвращаюсь в уютную квартиру к жене. Год как в браке, идиллия полная. В свободное время ковыряюсь в песочнице VS Code, варю домашнюю медовуху, готовлю ужины. Всегда есть чем занять руки и мозг. Скучной такую жизнь не назовёшь.
— Да, и ты всегда на это ведёшься, — улыбнулась жена и тут же заорала, когда мои пальцы нашли её рёбра.
Конечно ведусь. Может, это профессиональная деформация? За день я слышу столько тупых вопросов от студентов и на каждый терпеливо отвечаю… Уже стирается грань, где нужно вступать в дискуссию, а где можно просто молча кивнуть. Надо бы задуматься.
— Ладно, посмеялись и хватит. Мне завтра к первой паре, пора спать, — сказал я, и радости в голосе поубавилось.
— А мне на сутки, — уныло отозвалась она.
— Зато потом три дня выходных. Отдохнёшь, выспишься.
— Я-то высплюсь. А тебе каждый день к первой паре.
— Ничего. Привык.
На самом деле — не привык. Распорядок-то понятный, но просыпаться в шесть, трястись в набитом автобусе среди хмурых людей, а потом слушать жалкие оправдания за опоздания… Каждый раз одно и то же. В какой-то момент я перестал бороться с ветряными мельницами. Сначала пытался воспитывать: разговоры с заведующим, кураторами. Помогало ровно на месяц. А сил уходило — вагон. Так что теперь в вопросах образования я перешёл в глухой стоицизм.
Жена ушла умываться, а я принялся готовиться ко сну.
Мысли о бездарно потраченных часах восьмого сезона никак не отпускали. Мы ведь когда-то с женой рассуждали, как сделать лучше. Джон убивает Короля Ночи, но теряет Дейнерис. Джейме не уходит от Бриенны — иначе вся его арка псу под хвост. Серсея начинает войну с Севером, но проигрывает. Перечислять каждый пункт — дни уйдут. А мне HBO за рефакторинг их сценария не платит. Жаль. Хотелось бы.
— Ну всё, милый, спокойной ночи, — жена скользнула под одеяло. — Я тебя люблю.
— И я тебя люблю. Сладких снов, — задумчиво ответил я.
— Что-то случилось?
— Нет. Всё хорошо. Надеюсь, быстро усну.
Но засыпал я плохо. Чтобы мозг отключился, мне нужно было либо читать, либо придумывать собственные миры. Книгу я дочитал, искать новую не хотелось. Значит, прокручивать сценарии в голове. На этот раз — Вестерос.
А может, реально написать свой вариант?
— Не забудьте! На следующей паре самостоятельная. Не подготовитесь — неаттестация! — кричу я толпе студентов, вырывающихся на свободу.
Никто, конечно, не хочет задерживаться. Пятнадцать минут перемены становятся бесценными. Я их понимаю — сам норовлю побыстрее сбежать в преподавательскую.
Век бы вас не видеть. Нет, работу я люблю. Просто некоторые студенты только и делают, что мотают нервы, а отдачи — ноль. Главное, что я понял спустя годы: как бы ты ни распинался у доски, если студент не хочет — он не научится. Лучше тратить ресурсы на тех, кто действительно слушает.
По пути в кабинет я раз десять с кем-нибудь поздоровался. Как бот-автоответчик, честное слово. За столом уже сидел Егор — мой коллега и по совместительству бывший студент.