Ева Ланская — бедная студентка-архитектор. Артём Воскресенский — её босс, циничный и властный. Страсть, брак, любовь… и побег от человека, который любит слишком сильно. Два года одиночества, рождения сына и тихой войны с прошлым. Но одна случайная встреча рушит её хрупкий мир. Теперь Артём знает о сыне. И он не остановится, пока не докажет: настоящая любовь не отпускает, даже если её предали.
Пролог
— Девушка, держите ребёнка крепче, сейчас будет ступенька.
Я киваю, сильнее прижимаю к груди сонного сына и медленно спускаюсь по обледенелым ступеням женской консультации. Ветер тут же бьёт в лицо, лезет под ворот пальто, трогает щёки ледяными пальцами. Декабрь в этом городе всегда злой. Сухой, колкий, безжалостный.
— Идем домой, маленький. Домой.
Мирон сопит мне в шею. У него густые тёмные ресницы, серьёзный взгляд и привычка хмурить брови так, что у меня каждый раз дрожат колени. Потому что это не мои брови. Не мой взгляд. Не мой упрямый поворот головы.
Я слишком хорошо знаю, чьи они.
Снег сыплет мелко, почти пылью. Такси задерживается. Я стою под козырьком, перекладывая сына на другую руку, и свободной ладонью прижимаю к сумке документы. Внутри — результаты анализов, направление к кардиологу, список лекарств и лист с небрежной подписью врача: “избегать стрессов”.
Смешно.
Иногда мне кажется, что сама жизнь смотрит на меня с издёвкой.
— Ева?
Этот голос не спутать ни с одним другим.
Он проходит по коже раскалённым лезвием.
Я поднимаю голову медленно. Слишком медленно, будто если потянуть эти секунды, можно отменить реальность. Но реальность уже здесь. В нескольких шагах от меня. Высокий. В чёрном пальто. Без шапки, как всегда. На висках — чуть больше холода, чем раньше, в глазах — меньше тепла.
Артём Воскресенский.
Мой бывший муж.
Мужчина, которого я когда-то любила так, что дышать без него казалось невозможным.
Мужчина, от которого я ушла, когда была беременна.
Мужчина, который сейчас смотрит не на меня.
На Мирона.
У меня немеют пальцы.
Сын чувствует, как я напряглась, и открывает глаза. Смотрит сонно. Потом — уже внимательнее. На незнакомого мужчину напротив. На его лицо. На мои глаза. Снова на него.
Ветер вдруг стихает.
Весь мир сжимается в точку.
Артём делает один шаг вперёд. Потом ещё один. И останавливается так резко, будто его ударили под дых.
Я вижу этот момент.
Момент узнавания.
Жестокий. Точный. Неотвратимый.
Его взгляд впивается в лицо ребёнка, как в зеркало из прошлого.
— Это… — голос у него хрипнет. — Сколько ему?
Я не отвечаю.
У меня просто не хватает воздуха.
— Ева, — теперь тише, страшнее, — сколько мальчику?
Мирон сонно обнимает меня за шею. Его ладошка лежит на моём воротнике. Крошечная. Тёплая. Моя.
Только моя.
Я собираю остатки воли в кулак.
— Достаточно, чтобы ты не имел к нему никакого отношения.
Артём моргает. Один раз. Медленно. И в этом коротком движении я вижу, как внутри него что-то ломается.
— Ты врёшь.
— Нет.
— Ева…
— Такси сейчас приедет.
— Ева, это мой сын?
Я чувствую, как холодеет спина.
Не снег. Не ветер. Страх.
Тот самый древний, животный страх женщины, которая слишком долго жила только ради одного маленького сердца.
Я поворачиваюсь к дороге.
— Нет, Артём. Ты опоздал.
Но даже произнося это, я понимаю: всё.
Мой тихий, хрупкий мир только что треснул.
И если он решил войти в нашу жизнь, он уже не остановится.
Глава 1
Я никогда не мечтала о большой любви.
Нет, вру.
Конечно, мечтала. Как и все девочки, которые притворяются взрослыми раньше времени. Я тоже придумывала себе мужчину с сильными руками, спокойным голосом и взглядом, от которого внутри делается тихо. Мужчину, рядом с которым не нужно ничего изображать. Ни смелость. Ни равнодушие. Ни счастье.
Я просто не думала, что встречу его в тот день, когда на мне будут дешёвые балетки, промокший плащ и синяк на локте после падения в маршрутке.
Мне было двадцать два. Последний курс архитектурного. Диплом, подработки, вечная нехватка сна, кофе вместо завтрака и ощущение, что если я ещё чуть-чуть поднажму — жизнь наконец начнётся.
Тогда я ещё не знала, что жизнь не начинается красиво.
Она врезается.
Иногда буквально.
— Девушка, осторожно!
Я дёрнулась на мужской голос, зацепилась каблуком за край ступеньки и, наверно, действительно полетела бы носом в серый мрамор бизнес-центра, если бы чья-то рука не перехватила меня за талию.