UR.ANUS
Плоды вдохновения
вернуться

Иванов Александр Александрович
Шрифт:

Глоток

(Белла Ахмадулина)

Проснуться утром, грешной и святой,вникать в значенье зябкою гортаньютого, что обретает очертаньясифона с газированной водой.Витал в несоразмерности мытарствневнятный знак, что это все неправда,что ночью в зоосаде два гепардадрались, как одеяло и матрац.Литературовед по мне скулит,шурша во тьме убогостью бумаги,не устоять перед соблазном влагизрачком чернейшим скорбно мне велит.Серебряный стучался молотокпо лбу того, кто обречен, как зебратщетою лба, несовершенством зеване просто пить, но совершать глоток!Престранный гость скребется у дверей,блестя зрачком, светлей аквамарина.О мой Булат! О Анна! О Марина!О бедный Женя! Боря и Андрей!Из полумрака выступил босоймой странный гость, чья нищая бездомностьчрезмерно отражала несъедобностьвчерашних бутербродов с колбасой.

Он вырос предо мной, как вырастают за ночь грибы в убогой переделкинской роще, его ослепительно белое лицо опалило меня смертным огнем, и я ожила. Он горестно спросил: «Еще глоточек?» Ошеломленная, плача от нежности к себе и от гордости за себя, я хотела упасть на колени, но вместо этого запрокинула голову и ответила надменно: «Благодарю вас, я уже…»

Спросила я: – Вы любите театр? –Но сирый гость не возжелал блаженства,в изгибах своего несовершенстваон мне сказал: – Накиньте смерть ондатр!Вскричала я: – Вы, сударь, не Антей!Поскольку пьете воду без сиропа,не то что я. Я от углов сиротстваоберегаю острие локтей.Высокопарности был чужд мой дух,я потянулась к зябкости сифона,а рядом с ним четыре граммофоназвучанием мой утруждали слух.Вздох утоленья мне грозил бедойза чернокнижья вдохновенный выпорх!О чем писать теперь, когда он выпит,сосудик с газированной водой?!..

Крик рака

(Виктор Соснора)

Я ли не мудр: знаю язык –

карк врана,

я ли не храбр: перебегу

ход рака…

Виктор Соснора
Я начинаю. Не чих (чу?):чин чином.То торс перса (Аттила, лей!)грех Греки?Не Гамаюна потомок юн:крем в реку,как Козлоногу в узле узд? –злоб зуды.Ироник муки, кумиров кум –крик рака.Не свист стыдобы, не трут утр,карк крика.Не кукареку в реке (кровь!),корм Греке…Неси к носу, а Вы – косой,Вам – кваса.Добряк в дерби – бродягам брод:суть всуе,и брадобрею гибрид бедр –бром с бренди.У Вас зразы (и я созрел!)Псом в Сопот.А языкается заплетык –нак тадо.

После сладкого сна

(Анисим Кронгауз)

Непрерывно,

С детства,

Изначально

Душу непутевую мою

Я с утра кладу на наковальню,

Молотом ожесточенно бью.

Анисим Кронгауз
Многие(Писать о том противно;Знаю я немало слабых душ!)День свой начинают примитивно –Чистят зубы,Принимают душ.Я же, встав с постели,ИзначальноСам с собою начинаю бой.Голову кладу на наковальню,Молот поднимаю над собой,Опускаю…Так проходят годы.Результаты, в общем, неплохи:Промахнусь – берусь за переводы,Попаду –Сажусь писать стихи…

Сам себе звезда

(Егор Самченко)

И снова на дорогу

Один я выхожу.

Какая это мука,

Когда рука молчит,

Когда звезда ни звука

Звезде не говорит.

Егор Самченко
Я вышел на дорогуОдин без дураков.Пустыня внемлет богу,Но я-то не таков!Лежит на сердце камень,А звезды ни гугу…Но уж зато рукамиЯ говорить могу.У классиков житухаБыла… А что у нас?Заместо глаза ухо,Заместо уха глаз…Мне, правда, намекали,Мол, не пиши ногой,Не говори руками,А думай – головой!

Все может быть

(Дмитрий Смирнов)

Я Микеланджело, быть может,

Родившийся опять на свет.

Я, может быть, Джордано Бруно

Или Радищев новых лет.

Дмитрий Смирнов
Все может быть.Да, быть все может.Поставят столб. Вокруг столба,Который хворостом обложат,Сбежится зрителей толпа.Произнесет сурово словоЛитературоведов суд.Поэта Дмитрия СмирноваИз каземата принесут.И к делу подошьют бумажкиИ, давши рвению простор,Литфонд торжественно бедняжкеВручит путевку на костер.Сгорит Смирнов…Великий боже,Ты воплям грешника не внял…За что его? А все за то же:За то, что ересь сочинял.

Уход Фонякова из дома рано утром по своим делам

(Илья Фоняков)

Парк пел и плакал на ветру

До полшестого.

Хватились в доме поутру:

Нет Льва Толстого.

Куда ж девался Лев Толстой?

Ведь не иголка…

Ведь как-никак – «Война и мир»

И «Воскресенье»…

Илья Фоняков
Парк пел и плакал на ветру,Выл бестолково.Хватились в доме поутру:Нет Фонякова!В саду следы от башмаков…Стол, кресло, полка.Куда ж девался Фоняков?Ведь не иголка.Вон приготовлена едаИ стынет кофе.Неужто сгинул навсегда,Как на Голгофе?!Все в панике, кричат: «Эге!» –Ворон пугают.Ведь как-никак спецкор «ЛГ»,Стихи слагает!Неужто вышел просто такИ не вернется?Ведь он писатель как-никак,Он издается!Ушел, быть может, как Толстой,Судьбу почуяв?Ведь как-никак не Островой,Не Феликс Чуев!И только дворник дед ЕгорСтоит смеется:– Да просто вышел он во двор,Сейчас вернется…

На пути к себе

(Вадим Шефнер)

Говорят, что плохая примета

Самого себя видеть во сне.

Прошлой ночью за час до рассвета

На дороге я встретился мне.

Вадим Шефнер
Безусловно не веря приметам,Чертовщиной мозги не губя,Тем не менее перед рассветомНа дороге я встретил себя.Удивился, конечно, но все жеУдивления не показал.Я представился: «Шефнер». Я тожеПоклонился и «Шефнер» сказал.Мы друг другу понравились сразу.Элегантны и тот и другой.Я промолвил какую-то фразу,Я ответил и шаркнул ногой.Много в жизни мы оба видали,Но свидание пользу сулит.Я себе рассказал о Дедале,Я поведал себе о Лилит.Я и я очарованы были,Расставались уже как друзья.Долго шляпы по воздуху плыли,Долго я улыбался и я.К чудесам мы приучены веком,Но такое – непросто суметь!С умным, знаете ли, человекомУдовольствие дело иметь!