В школе немного подразобрался. Тут как в любом другом месте. Всё по кастам. Они как-то сами обозначают всё, стоит зайти на их территорию… Парни в основном нормальные. Есть быдло, да и задроты какие-то есть. Но простых адекватных парней всё же больше.

Пока здороваюсь со всеми, параллельно болтая с братом, мимо с абсолютным безразличием пробегает моя соседка по парте. Причём так быстро. Явно же меня видела, блях. И даже не поздоровалась.

— Бля, Серый, всё, побёг, — жму ему руку, а он ржёт.

— Чё, твоя?

— Всё, — отмахиваюсь и на всех скоростях бегу за ней, словно влюблённый фанатик. Еле догоняю.

— Стоять, блондиночка, далеко побежала?

— Отвали! — и всё… Свалила через фойе наверх… Это что за нахер вообще??? Долго она так со мной будет себя вести? Пиздец какой-то… Ладно…

Справившись с обидой, прихожу на первый урок и молча сажусь рядом.

Она достаёт свой учебник, тетрадь и прочее, а я просто сижу, стараясь даже не дышать в её сторону. Но, как мне кажется, даже так её бешу.

И она вдруг поворачивается.

— Привет ещё раз, — здороваюсь, улыбнувшись.

— Привет, — отворачивается она и хмурится.

— Что с тобой? Что-то болит? Выглядишь, будто заболела…

— Ничего у меня не болит, Савицкий. И не трогай меня, — огрызается она, и я уже вообще, нахер, ничего не понимаю.

— Знаешь, чё, Носова? Ты мне реально понравилась. Я думал, нормально общаться будем. Но если такой расклад, раз ты ведёшь себя как конченая, иди-ка ты на хуй, — говорю ей, закидываю телефон с тетрадью в рюкзак и ухожу на третью парту к какой-то девчонке.

— Можно?

— Конечно…

И вот она-то как раз сразу улыбается. Волосы за ухо убирает. Ведёт себя как милаха. А эта, блядь… Грымза, нахер, шизанутая. Всё. Больше я к ней, факт, не подойду.

Она на меня даже не смотрит, и я в ту сторону даже ухом не веду. Зато моя новая соседка мне что-то активно рассказывает. Болтает без умолку. Кокетничает. Флиртует.

Я же доброжелательно улыбаюсь и слушаю её.

Дальше… Между вторым и третьим меня на перемене вновь ловит Катерина. И я думаю, почему бы и нет? Куда там она меня звала? Кино? Ну и пойду. Чё мне, я свободный.

Девчонка сияет от счастья, я назначаю время во сколько заеду. Она скидывает адрес.

Возьму свою машину. Батя не узнает. Всё равно сейчас в командировке.

И всё время до шестого урока я вполне хорошо себя чувствую, пока не вспоминаю про сраную уборку. По-хорошему бы тупо свалить. Пусть сама убирается. Раньше я бы так и сделал, если честно. Нихера я не правильный, каким хотел ей предстать. По сути я тот ещё разгильдяй и задира… Но… Вижу, как она стремится быстрее всё убрать и не могу бросить. Помогаю в темпе, но так и не разговариваем.

— Полегче, порежешься, — говорю, глядя на то, как она вытирает полки с металлическими держателями. Молчит. Резко движет рукой и, разумеется, вскрикивает, зашипев.

— Блин, да говорил же тебе… Аккуратнее, — беру её за руку… И на секунду время замедляется. Хрен его знает, где эти голубые глаза рисовали. Но что-то в них не от мира сего. Как раз поэтому меня всё время к ней и разворачивает. Будто намагниченного…

— Что с тобой? Куда ты так торопишься?

— Я… Я… — мямлит она и не может собраться с мыслями, а я вижу, что пятнышко крови, выступившее на подушечке указательного пальца совсем маленькое, и веду её к раковине.

— Холодной водой промой. Кровь перестанет бежать и беги домой, раз торопишься. Я всё закрою.

Только разворачиваюсь, как слышу:

— Тимууур… Спасибо.

Молча киваю и ухожу. Делаю то, что обещал. На душе паршиво. Знаю, что ничего между нами не изменится… И вижу из окна кабинета, как она бежит домой, сломя голову. Даже пальто нараспашку. Не знаю уж, что сегодня такое у неё… Может у родных днюха. Но я отчего-то чувствую себя максимально хреново…

Звоню Серёге. Он как раз проезжает мимо с универа. Забирает меня и едем мы молча.

— Чё каво кислый такой, Тим? Из-за матрёшки той своей?

— М? Да не… Не бери в голову.

Серёга немного ухмыляется и вздыхает. У нас с ним разница четыре года.

— В семнадцать кажется, что навсегда…

— В смысле?

— В прямом, братишка… Так только кажется… В итоге… Будет и пятая, и десятая, и даже двадцать пятая…

— Ты это про еблю или чувства, понять не могу?

— Да про всё…

— Ага, советчик, блядь, херов.

Он ржёт, а я мотаю головой.

О чём мы вообще говорим? Какие чувства?