— Андрей дома? — спросила она.

— Нет. Зато дома я. Этого достаточно.

Она закрыла глаза на секунду. Потом выдохнула.

— У меня от него ребёнок.

Вот так.

Без подготовки.

Без украшений.

Без права заранее напрячься и встретить удар.

Если бы она закричала, если бы плакала, если бы начала оправдываться, мне, может быть, было бы проще. Но она сказала это тихо, почти буднично, и от этого правда прозвучала страшнее.

У меня в ушах стало пусто.

Я смотрела на её губы и не сразу понимала, что слова уже закончились, а эхо внутри меня всё ещё падает, падает, падает.

— Что? — спросила я, и собственный голос показался мне чужим.

— Я беременна от Андрея.

— Вы врёте.

— Нет.

— Вы врёте.

Теперь уже громче. Резче. Злее.

Она покачала головой. Лицо у неё было белое, как мокрая простыня.

— Я бы очень хотела, чтобы это было неправдой.

— Да что вы говорите.

И вот тогда меня накрыло не истерикой — яростью. Такой чистой, ледяной яростью, от которой руки становятся удивительно спокойными.

— Как давно? — спросила я.

— Несколько месяцев.

— Несколько месяцев, — повторила я. — Несколько месяцев. И вы решили сообщить мне об этом сейчас? Почему? Потому что вам стало скучно ждать? Потому что захотелось посмотреть мне в лицо? Потому что вы там обе с ним решили, что я должна удобно отойти в сторону?

— Нет! — Она впервые повысила голос. — Нет, это не так! Я не… Я не хотела так. Я просто… Он тянет. Всё время тянет. Говорит, что скажет вам, что решит, что не может резко…

Я засмеялась.

Иногда смех — это единственное, что не даёт женщине схватить со стола нож.

— Не может резко, — повторила я. — Как бережно. Как трогательно. А трахать вас он мог резко? Или тоже очень аккуратно, чтобы не дай бог не травмировать ничью психику?

Она вздрогнула.

— Пожалуйста…

— Не надо мне «пожалуйста». Не надо. Кто вы такая вообще, чтобы приходить ко мне в дом? Кто дал вам это право?

— Никто.

— Тогда зачем вы здесь?

Она стиснула пальцы.

— Потому что я больше не могу жить так, будто меня нет.

Я шагнула к ней.

— А меня, значит, можно было обнулить? Мои двадцать лет, мой дом, мои дети, моя жизнь — это всё, по-вашему, что? Декорации? Фон? Место, откуда вы собираетесь вынуть мужчину, как тарелку из буфета?

У неё задрожала нижняя губа. И, странное дело, это не принесло мне облегчения. Чужие слёзы редко лечат.

— Я не хотела… — прошептала она.

— Хотели. Всё вы хотели. И его хотели. И ребёнка решили оставить. И ко мне пришли. Не надо сейчас делать вид, что вас ветром сюда занесло.

Она подняла на меня глаза — и в них была не наглость, как я ожидала, а отчаяние.

— Я люблю его.

Эта фраза должна была, наверное, что-то объяснить.

Но она только добила.

Я смотрела на неё и думала о том, как часто женщины прикрывают любовь телами других женщин. Как будто если чувство большое, то ему можно многое простить. Как будто любовь — это индульгенция на чужую боль.

— А я, по-вашему, нет? — спросила я тихо.

Она ничего не ответила.

В этот момент хлопнула калитка.

Шаги. Быстрые. Мужские.

Я даже не обернулась сразу. Уже знала, кто это.

Андрей появился на веранде запыхавшийся, с мокрыми волосами, в распахнутой куртке. Видимо, Лиза всё-таки написала ему или позвонила ещё раз. Или он сам почуял, что правда решила больше не сидеть по углам.

Он увидел нас обеих — и лицо у него стало таким, как у человека, который вошёл в комнату и обнаружил там собственный пожар.

— Вера…

— Отлично, — сказала я. — Все в сборе.

Лиза сделала шаг назад.

Андрей посмотрел на неё с такой смесью злости и паники, что мне стало почти любопытно. Вот он. Мой муж. Человек, с которым я делила постель, деньги, болезни детей, похороны родителей, Новый год, кредиты и последнюю котлету. И вот сейчас он стоял между нами не мужчиной, не главой семьи, не защитником, а слабым местом.

— Что она здесь делает? — спросил он.

Я повернулась к нему.

— Не она. Ты. Что. Ты. Сделал.

Он провёл рукой по волосам. Промолчал.

И в этом молчании было всё.