«Хорошо, я на паре! Позже напишу! У меня тут идея фикс! Потом расскажу!».

«Ладно…».

Ухожу обратно в аудиторию и сажусь на своё место. Светка тут же тянется посмотреть фото Таси. Я мимолётно показываю одно из тех, где мы вместе и слышу умозаключение.

— Не такая уж она и красивая… Я лучше…

Закатываю глаза и остаток лекции сижу ниже травы, тише воды… Стараясь закрыть всё негативное внутри. Не нужно волнений… Всё пройдёт. Главное, дышать… И если Бессонов и впрямь мечтает вернуть Тасю, это и так случится. Я тут не указ… Главное, что они с ней в разных универах и мне не придётся наблюдать за их отношениями как в школе… Буду реже видеться на выходных и вечерами… Ссылаясь на учёбу и ещё какие-то свои дела… Да даже подработку найду, блин. Лишь бы не пересекаться.

В конце последней пары я быстренько собираю вещи и иду в сторону парковки… Когда проплываю мимо машины, взглядом застываю на том самом внедорожнике, который прямо сейчас подпёр меня возле кирпичной стены и мне не сдвинуться. Ни вправо, ни влево… Он что так издевается или что?!

Осматриваюсь и сердце в груди колотится как ненормальное. Машина пустая… Вокруг столько людей… Только вот самого Бессонова нигде нет…

И я не знаю, что мне делать? Идти пешком?! Это вообще не входило в мои планы… Мне нужно было в магазин, блин…

«Не смешно! Где ты?! Приди, пожалуйста! Ты подпёр мою машину!», — пишу ему сообщение, пребывая в бешенстве. И он читает… читает, но молчит.

«Лёша, блин! Мне нужно ехать!».

Я, наверное, минут десять стою там как дура… А потом решаюсь всё-таки пнуть его тачку. Начинается с колёс… Ну и сигналка орёт на весь универ. А я продолжаю бить её, словно представляя его самого… То кулаком по капоту, но ногой по подкрылку. Все пялятся и обсуждают меня, а потом я оборачиваю голову на знакомый кашель и застываю, пропитанная злостью и гневом к нему… Но мне кажется и не из-за машины вовсе, а из-за последнего его сообщения мне.

— А ты прям ММА… Тренировалась где? — насмехается он в своём привычном ядовитом стиле.

— Мне ехать надо! Ты меня задерживаешь! Нарочно не отвечал?!

— Если покоцала его… — наклоняется он, рассматривая. — Ну всё, Рай… — морщится и поднимается с корточек. — Хана тебе. Как рассчитываться будешь?

— Чего?! Никак, блин! Убери свою колымагу уже, и я проеду! Будь тут парень вместо меня, ты бы точно не был таким борзым!

— Колымагу? Это Майбах, блин… Ты слепая? — угорает надо мной, а мне если честно вообще всё равно, что там у него. Про то, что у его родителей есть деньги и очень много я наслышана. Только мне всегда было плевать на это… Мне другое в нём нравилось. И сейчас продолжает, несмотря на его ужасное отношение…

— Мне всё равно, Бессонов. Отъедь, пожалуйста! — прошу его, и он качает головой.

— Ладно, не вопрос, отъеду, — идёт за руль, а я сажусь к себе в салон и кое-как выдыхаю… Только вместо того, чтобы отъехать, он нарочно прижимается ещё ближе, так что вообще загораживает мне весь обзор.

И я тут же психованно выхожу из тачки снова.

— Бессонов, блин! — стучу ему в окно, увидев его усмешку, а потом и слыша ужасные громкие звуки, когда он прибавляет громкость на своей магнитоле и трясёт башкой, барабаня по рулю… Он меня просто убивает.

Зачем столько взаимодействия? Вот зачем, а? Неужели не понимает, как мне больно рядом с ним находиться…

Снова встаю перед стеклом униженная и оскорбленная, а он лыбится и указывает на соседнее сиденье пальцем. Мол «садись».

Я, скрещивая руки на груди, хмурюсь и мотаю головой. И эта экзекуция длится примерно минуты три, пока я не сдаюсь, и всё-таки сажусь рядом с ним, убавляя громкость.

— Прекрати… Что ты делаешь? — спрашиваю волнительно. — Ты мне так мстишь?! Ну, прости, что я привела её к тебе! Я больше не буду…

— М-м-м… Слабо как-то извиняешься… Давай что-то другое придумаем… — ехидно заявляет он, рассматривая меня.

— Бессонов. Мы ничего не придумаем… Ты сейчас подвинешь свою машину… — начинаю говорить, как он вдруг внезапно дёргается и начинает движение, а я вцепляюсь в кресло руками.

— Ай, Лёша, что ты?! Куда?! Блин, останови, а!!! — открываю и понимаю, что если сейчас выпрыгну, то мне будет больно. — Блин!

— Куда тебе надо? Дверь закрой лучше… А то поранишься…

— Бессонов… Мне нужно на своей машине… НА СВОЕЙ!!!! — повышаю я тон, на что он продолжает вести свою, как ни в чём не бывало и не обращает на меня никакого внимания, словно мышь пищит в углу… Вообще никак на меня не реагирует.

Приходится пристегнуться, потому что едет он совсем не медленно…

— Лучше тебе сказать куда ехала… Потому что я отвезу тебя по своим делам, если ты…

— В магазин! Мне нужно в продуктовый, а потом домой… Но мне и машину нужно тоже! — тут же отвечаю ему, увидев ухмылку.

— Ну, свозим тебя в продуктовый, потом до дома… А потом уже и за машиной вернёмся… — сообщает мне совершенно равнодушным тоном.

— Ты точно за что-то мне мстишь, — взвываю я, рассматривая его. Как всегда… Неизменная красота… Крупный, спортивный, широкоплечий с идеальным профилем. Каштановые волосы, торчащие вверх, густые брови и длиннющие ресницы… А ещё пухлые губы, на которые я всегда смотрела украдкой и сейчас продолжаю… Пока вдруг не понимаю, что это слишком… Тогда смотрю в сторону улицы.