— Ир?

— Ну что я могу думать… Если тебе так хочется, то попробуй… Во всяком случае, лучше сделать что-то, чем потом жалеть, что не сделала…

Сама я, к сожалению, никогда не придерживаюсь этого правила… Потому что всего на свете боюсь.

— Ты права! Вот я прямо сейчас ему отправлю тогда!

— Угу… Удачи тебе… Тась?

— А?

— У меня голова очень болит… Я хочу лечь поспать, если ты не обидишься…

— Ну, Ирааа… Мы так мало общаемся в последнее время. Просто кошмар! Ты мне нужна! Я только что отправила сообщение… — ворчит она, и я вздыхаю.

— Тебя что-то ещё беспокоит?

— Наверное, многое, — продолжает она. — Он в городе уже неделю или даже больше. А я до сих пор не знаю, подал ли документы куда-то… И узнать не у кого…

Господи, как же безобразно я себя веду.

— М-м-м… — отвечаю, повесив тот самый кулон на статуэтку в виде осла, что стоит у меня в комнате.

— Если бы я знала, было бы проще, конечно… Надеюсь, он мне ответит… О-о-о… Прочитал! Он прочитал! — верещит она в трубку, заставив меня окончательно разбиться на части. Мне кажется, я точно сейчас сброшу звонок… — Что-то пишет… Ирка, он пишет…

Молчу и слушаю её. Мне кажется, что стены в комнате сжимаются. И пространство давит на меня со всех сторон. Как же ужасно быть в тени всё время… И как отвратительно лгать…

— Ну что? Ответил?

Она молчит, а потом отвечает.

— Ээээммм… Да… Кажется, он приедет… Боже, он точно приедет…

— Поздравляю… — говорю ей, ощущая, как слёзы заполняют глаза. — Тась, я тогда точно спать пойду, хорошо? Тем более, раз у вас там свидание намечается…

— Угу, конечно…

— Ну, всё тогда… Пока, до завтра…

— Отдыхай, — сбрасывает она, а я сжимаю телефон и громко выдыхаю на всю квартиру… Солёные дорожки тут же стекают по щекам, обжигая нежную кожу. В своё время я ощущала их слишком часто… Но время меня закалило. Во всяком случае, так казалось… Пока он вновь не ворвался в мою жизнь… И не нарушил привычный мне порядок. Он снова двигает всё, как ему вздумается, а мне остаётся лишь наблюдать за этим…

Испытывая жалость к самой себе и невозможную скотскую трусость, которой меня неизвестно кто наградил, я просто смотрю в одну точку и представляю, как они с Бессоновым сейчас будут целоваться… Трогать друг друга… Делать ещё что-то… О чём мне знать совсем не хочется, но она мне обязательно это расскажет.

А потом телефон снова издаёт вибрацию.

«Это Амур, кстати. Ты всё-таки меня не послушала», — отвечает он на моё предыдущее сообщение.

Сердце бьётся от осознания, что он переписывается с нами обеими. Но я ему такого шанса не предоставлю. Хрен ему на палочке. Совсем уже оборзел. Хочет играть на два фронта? Пусть выбирает Светку тогда!

«Не важно. Завтра я отдам его тебе обратно. Он мне не нужен».

«Ну, выброси тогда».

«В смысле выброси? Он золотой. Я не могу его выбросить. Я отдам тебе. А ты уже подари кому хочешь».

«Но он твой. Подарки, как ты знаешь из детства, не отдарки».

«Это детская ерунда… Глупость, сам знаешь. Просто, Лёша, ты не должен ничего мне дарить».

Отправляю и смотрю на экран. Через несколько секунд мне приходит голосовое… Голосовое от Лёши, блин…

— Если я хочу — я буду дарить. И меня ничто не остановит. Поверь. Ложись спать, Рай… — звучит с хрипотцой, отчего у меня мгновенно скачет пульс. Один только голос творит со мной такое, чего не могут сделать ни другие парни, ни книги, ни фильмы… У него реально какой-то дар по приручению.

— Ты к ней поехал? — записываю короткое в ответ. Проклятие, как же больно… И унизительно спрашивать такое.

— К кому?

— К Тасе, Лёша! Не притворяйся!

Следующим сообщением приходит фотография… Боже… Фотография его волосатых ног, сделанная в постели…

— Фотать выше, Рай? — провоцирует он следом, а я тут же убираю телефон и закрываю глаза. Господи… Какого вообще чёрта?

«Я дома. Ложусь спать. И тебя прошу ложиться. Сладких снов, девочка-Рай».

И всё… Я даже не могу написать на это ничего… У меня уже весь организм отказал. Чуть сердце из груди не выпрыгнуло от этой переписки… Я общалась с ним так, словно ревновала, верно? А он понял?

Господи, ну, конечно понял… Он же не дурак, блин. А я как с цепи сорвалась… Неожиданно заявила о своих правах, блин…

И как мне завтра с ним говорить… Я точно сознание потеряю… Почему же Тася тогда написала, что он к ней приедет? Не понимаю… Быть может, он как-то двояко написал?

Ложусь в постель и снова открываю переписку… Позорно смотрю на фото… изучая каждый сантиметр. Его комнаты, его ног… Его загара и шрамов на них… Тёмных волос… Это ведь может быть старое фото, да? Но зачем ему обманывать, опять же… Тася ведь всё равно мне расскажет, он должен это понимать.