Глава 1
Максим Раевский
Я возвращаюсь домой после очередной попойки в клубе… Ноги едва держат, в голове гул, словно там запустили тяжёлый металл... Часы показывают три утра. В подъезде тихо, только лифт монотонно гудит, пока ползёт на седьмой этаж. А в нём я… Такой красивый, что охренеть можно… Достаю ключи, пытаюсь попасть в замочную скважину… Но я так люто накидался… Руки не слушаются. Не помню толком, что пил и с кем был… Но помню, что там было много красивых девчонок… Как и всегда. На любой вкус.
Наконец дверь поддаётся, я вваливаюсь в тамбур и тут же замираю…
На пороге, прямо у входной двери, стоит девушка. Полностью голая.
Сначала думаю, что это галлюцинация. Перебрал, вот и мерещится. Уж больно она мистическая, нахрен… Вообще ненастоящая…
Моргаю, трясу головой… Нет, она на месте. Рыжие волосы спутанными волнами падают на бледные плечи, кожа, усыпанная веснушками, блестит в тусклом свете лестничной клетки, глаза карие, огромные, испуганные. Она дрожит, то ли от холода, то ли от страха… А я просто в ахуе, если честно…
Что там мне наливали? Б-52? Или в нём было что-то ещё, мать вашу…
— Помогите… — её голос прерывается. — Меня раздели… я ничего не помню… как оказалась здесь… пожалуйста, впустите… Я только согреюсь и…
Я стою столбом, не в силах пошевелиться. Мозг отказывается обрабатывать информацию… Голая девушка на моём пороге в три часа ночи — это точно не то, с чем я сталкивался раньше. Вообще не то… Ведь я её сюда не приводил как бы. Это не моя заслуга…
— Ты… ты уверена, что тебе сюда? — наконец выдавливаю из себя, сам понимая, насколько глупо звучит вопрос.
Она кивает, прижимая руки к груди. Лучше бы я не смотрел, конечно. Но на неё невозможно не смотреть… Я бессовестная сволочь, раз думаю о беспомощной девушке в таком ключе… Она попала в чудовищную ситуацию… Вид у неё такой, будто она вот-вот расплачется. Не похоже на розыгрыш. Да и вообще… Всё это хрень какая-то… Нужно вызвать полицию, не? Или куда улыбаться? Где тут грёбанная скрытая камера?
— Ладно, — я делаю шаг назад, освобождая проход. — Заходи…
Она переступает порог так осторожно, на цыпочках, словно боится, что я вдруг передумаю и вытолкаю её обратно. Закрываю дверь, поворачиваюсь, и снова замираю. Теперь, при свете лампы, вижу её лучше. Она действительно пиздец какая красивая: тонкие черты лица, высокие скулы, россыпь веснушек на носу. И эти глаза… Огромные карие, как глубокие котлованы, в которые можно провалиться… Фигура — отвал башки… Ладонью она прикрывает то, чем природа наградила… Второй рукой пытается спрятать от меня сиськи… И я хоть и пялюсь изначально… Но я тут же отсекаю все дурные мысли… Сейчас реально не до этого. Она попала в беду, блин. А я типа ей помогаю…
— Сейчас найду что-нибудь… — торопливо иду в спальню, вытаскиваю из шкафа свою самую широкую футболку. Возвращаюсь, протягиваю ей. — Накинь.
Она берёт её дрожащими руками, прячется за углом в прихожей, накидывает, на себя. Ткань едва прикрывает бёдра, но хотя бы не голая. Хотя и так, конечно, вставляет… Но это всё какой-то фарс. Она тут явно случайно. Заблудилась. Да и выглядит она ухоженно… Ногти натуральные, свои… Волосы роскошные. Кожа чистая. Никакого тебе запаха алкоголя или следов от шприцов. Ничего нет…
— Спасибо, — шепчет она. — Я… я не знаю, что со мной случилось. Помню только, что была в клубе, потом… всё как в тумане…
Я киваю, хотя сам не до конца понимаю, что делать дальше. Обычно мои ночные гости приходят с другими намерениями, а тут…
— Пойдём на кухню, — решаюсь предложить я. — Выпьешь чаю. Или воды. Что хочешь…
Она следует за мной, ступая босыми стройными ногами по холодному полу. Садится за стол, обхватывает себя руками. Я включаю чайник, достаю чашки. Молчание давит, но я не знаю, с чего начать. Мне кажется, я в секунду протрезвел от такого неожиданного визита…
— Как тебя зовут? — наконец спрашиваю, наливая ей воду.
— Алиса, — отвечает она тихо. — А тебя?
— Максим.
Она кивает, глядя в чашку. Я замечаю, как дрожат её пальцы, когда она берёт её в руки.
— Ты точно не помнишь, как сюда попала? — пытаюсь уточнить. — Может, тебя кто-то привёз?
Алиса морщится, словно пытается вытащить из памяти обрывки событий.
— Нет… Я проснулась на лестнице. Была уверена, что это не мой дом, но… не знала, куда идти. Увидела открытую дверь в тамбур… твою… и…
Она замолкает, опускает глаза. Я чувствую, как внутри что-то сжимается. Не от желания — от странного, непривычного ощущения. Жалость? Сочувствие? Не знаю. Но точно не то, что обычно испытываю к девушкам, которые оказываются в моей квартире. Голыми… Мне хочется ей помочь…
— Ладно, — говорю я, стараясь звучать уверенно. — Сейчас разберёмся. Сначала тебе надо согреться и отдохнуть. Потом подумаем, что делать…
Алиса поднимает на меня взгляд. В нём смесь страха, благодарности и… чего-то ещё. Чего-то, от чего у меня внутри будто лопаются пузырьки шампанского. Странное сравнение… Я же не тёлка, чтобы вот так фантазировать… Однако залипаю на ней конкретно… Никогда таких раньше не видел.