Любовь. Какая жалкая, нелепая иллюзия.
Сказка, сотканная для слабых, никчемных ублюдков, слишком слепых, чтобы узреть истинную суть этого мира.
Этот мир — гниющая, богом забытая пустошь, где процветают лишь ложь и обман.
Каждый носит маску.
Каждый прячет клинок.
Здесь нет святых.
Одни лишь оттенки серого.
Годами я считал это непреложной истиной, пока не встретил ее.
Единственная чистая душа в мире, утопающем во грехе. Луч солнца на дне черной бездны. Хрупкий цветок, от которого мне нужно держаться как можно дальше.
Но я не могу. Я украду ее свет, даже зная, что он никогда не предназначался мне.
Айрис
Любовь. Самое могущественное чувство на свете. Оно может вознести тебя к вратам рая или заставить добровольно сойти в пламя ада, лишь бы спасти того, без кого не мыслишь жизни.
И я поступаю именно так.
Я связываю себя с мужчиной, которому нет дела ни до чего, кроме богатства и власти. С мужчиной, который верит, что купить можно всё, даже человеческую жизнь.
В нем нет милосердия. Нет души. Лишь лед в его ужасном холодном сердце.
Это финальная книга мафиозной серии «Идеальное несовершенство». В каждой книге цикла рассказывается о новой паре, и их можно читать как отдельные истории, но для максимального удовольствия рекомендуется соблюдать порядок чтения.
Информация
Автор: Нева Алтай
Книга: «Холодное сердце»
Жанр: СЛР, эротика, итальянская мафия,
договорной брак
Серия: «Идеальное несовершенство» — 12
Возрастное ограничение: 18+
Дизайн обложки: Hexany
Переведено для группы
vk.com/paranormal_love_stories
тг: t.me/paranormalromance
СОДЕРЖИТ ИНФОРМАЦИЮ О НАРКОТИЧЕСКИХ ИЛИ ПСИХОТРОПНЫХ ВЕЩЕСТВАХ, УПОТРЕБЛЕНИЕ КОТОРЫХ ОПАСНО ДЛЯ ЗДОРОВЬЯ. ИХ НЕЗАКОННЫЙ ОБОРОТ ВЛЕЧЕТ УГОЛОВНУЮ ОТВЕТСТВЕННОСТЬ.
Тексты всех произведений выложены исключительно для ознакомления.
Не для коммерческого использования!
При размещении на других ресурсах обязательно указывайте группу, для которых был осуществлен перевод. Запрещается выдавать перевод за сделанный вами или иным образом использовать опубликованные в данной группе тексты с целью получения материальной выгоды.
Пролог
Айрис
Белое.
Символ непорочности окутывает меня, стекая с плеч и шлейфом скользя по полированному серому мрамору с каждым шагом. Столь чистый. Пожалуй, даже ангельский. Цвет невинности. И свободы.
Я лишилась и того, и другого.
Словно волны, бьющие в грудь и в спину, шепот накатывает на меня с обеих сторон прохода — шквал приглушенного ропота, от которого я едва не спотыкаюсь. Несколько сотен осуждающих взглядов истинных членов коза ностра и их свиты сверлят меня. Они бормочут слишком тихо, чтобы я могла разобрать слова. Но тон не спутаешь ни с чем.
Шок.
Изумление.
Презрение.
И немалая доля неверия от того, что ту, кто стоит настолько ниже их, теперь принимают в их общество и считают ровней.
Смехотворно, правда?
Я абстрагируюсь от всего этого и продолжаю медленно идти к алтарю собора, ощущая, как тянет вниз подвенечное платье, а подол то и дело путается в ногах. Тончайший итальянский шелк платья, расшитый изящными золотыми нитями, словно нарочно норовит поставить мне подножку, презрительно шепча то, о чем думают все вокруг, но никогда не посмеют произнести вслух.
«Тебе здесь не место».
Я существую на обочине общества коза ностра практически с тех пор, как научилась ходить. Кое-кого из них я даже считаю друзьями. Но я никогда не была одной из них. И никогда не хотела. И была уверена, что никогда не стану похожа ни на кого из них.
Пока не появился он.
Даже в мрачном, беспринципном мире коза ностра я всегда верила, что в каждом есть хоть капля добра. Пусть даже самая малость. Несмотря на аморальные решения и поступки, которым подчинена их жизнь.
Пока не появился он.
Мужчина с безжалостным блеском в ледяных голубых глазах, который сейчас ждет меня у алтаря. Тот, кто не колеблясь снесет любого, кто встанет у него на пути, а затем перешагнет через трупы, чтобы получить желаемое.
Когда-то эти глаза пленяли меня. Я была очарована мужчиной, который, казалось, возвышался над остальными. Не из-за богатства или статуса, а потому что он был не таким, как все. Он был хорошим человеком, каким-то чудом угодившим в волчье логово. Пытался выжить. Как и я.
Так я думала.
Верила, что, несмотря на зверства, ставшие нормой в его мире, сердце его остается чистым, а руки — незапятнанными. Это находило во мне отклик. И я восхищалась им за это. Даже была в него немного влюблена. Может, даже сильно, но без всяких серьезных намерений. Я просто не могла не замечать бабочек в животе и того, как перехватывает дыхание, стоило мне только посмотреть на него.
Он был другим.
И это отличие притягивало меня. Находило отклик в сердце.
Боже, какой же дурой я была.
Этот человек не способен на сочувствие или заботу. Он живет так, словно может получить все, что захочет, любой ценой. Не считаясь с последствиями. Они не имеют значения. Его руки так же в крови, как и у всех остальных в этой церкви. Вот только ему удавалось это скрывать. Годами. Никому не позволяя заглянуть под маску. Не из стыда за свои деяния. И не из страха. И не потому что он хотел казаться лучше. Порядочнее. Наоборот. Он позволил всей коза ностра верить, что он безобиден. Что никому не угрожает. Кроткая, воспитанная овечка.