Несколько дней назад человек, которому Марк доверял больше всех, молча положил перед ним результаты независимой экспертизы.

Документы оказались поддельными.

Кто-то изготовил их специально.

Кто-то точно знал, что именно Марк вытащит их в прямой эфир.

Министр умер не из-за разоблачения.

Но именно разоблачение стало последним ударом.

Идеальным.

Слишком идеальным.

Марк медленно пошел прочь.

Дождь смывал следы на мокром асфальте.

Он впервые за долгие годы не понимал, кто на самом деле написал историю, в которой ему досталась главная роль.

Глава 1. Остров миллионеров

В кафе «Неон» было тесно и шумно. За стойкой непрерывно шипела кофемашина, где-то позади звякала посуда. Воздух пропитался запахом пережаренного масла, мокрых курток и дешёвого кофе.

Марк выбрал столик у окна. Отсюда было видно улицу и вход — привычка, от которой он так и не избавился.

Перед ним лежали ноутбук, блокнот и диктофон.

На экране мигал заголовок статьи:

«Остров миллионеров: где элиты пьют кровь младенцев?»

Он перечитал его и хмыкнул.

— Хоть какая-то честность, — пробормотал он. — Если уж опускаться, то сразу на дно.

Раньше за такой заголовок он бы выгнал редактора из кабинета.

Теперь этот редактор был он сам.

Дверной колокольчик коротко звякнул.

Девушка остановилась у входа и несколько секунд искала его глазами.

Худая.

Слишком свободная куртка.

Волосы собраны кое-как, словно утром она просто стянула их резинкой.

Она заметила Марка и направилась к столику, то и дело оглядываясь через плечо.

Не испуганно.

Скорее по привычке.

— Марк Волошин?

— Пока ещё да.

Она кивнула и осторожно села.

Куртку снимать не стала.

— Что будете? — подошла официантка.

— Двойной эспрессо, — быстро ответила девушка.

Потом посмотрела на Марка.

— И... воду.

Когда официантка ушла, между ними повисла неловкая пауза.

Марк не торопил.

Люди начинают говорить быстрее, если им не помогают.

Девушка первой не выдержала.

— Я читала ваши расследования.

— Соболезную.

Она растерялась.

— Нет... я серьёзно.

— А я тоже.

Уголки её губ дрогнули. То ли улыбка, то ли нервный тик.

— Мне сказали... если кто и станет слушать, то вы.

— Кто сказал?

Она замолчала.

— Неважно.

— Для журналиста это как раз важно.

— Я обещала не говорить.

— Тогда считайте, что вопроса не было.

Он включил диктофон.

Щелчок заставил её вздрогнуть.

— Не хотите запись — выключу.

— Нет... пусть будет.

Она смотрела не на Марка.

На окно.

На дверь.

На людей за соседними столиками.

Будто всё время пересчитывала присутствующих.

Марк отметил это про себя.

Тревожное расстройство? Панические атаки? Или просто человек впервые говорит с журналистом.

Официантка принесла кофе.

Девушка сделала сразу два больших глотка.

Слишком горячо.

Она поморщилась, но будто не заметила.

— Начните сначала, — сказал Марк. — Без рептилоидов, мирового правительства и тайных обществ. Просто расскажите, где вы работали.

— На Острове.

— Это название?

— Так все говорят.

— А официально?

— Не знаю.

— Хорошо. Что вы там делали?

— Встречала гостей. Проверяла приглашения. Иногда носила напитки.

— Частный клуб?

— Да.

— Проституция?

Она покачала головой.

— Нет.

— Наркотики?

Пауза.

— Иногда.

— Политики?

Кивок.

— Бизнес?

Снова кивок.

— Артисты?

— Почти все.

Марк записал несколько слов в блокнот.

Пока всё выглядело банально.

Закрытая вечеринка.

Большие деньги.

Большие люди.

Ничего такого, чего он не видел раньше.

— Когда начались странности?

Она впервые посмотрела ему прямо в глаза.

— Сразу.

Ответ удивил его.

— Обычно люди понимают это задним числом.

— Я тоже так думала... сначала.

Она замолчала.

Пальцы медленно теребили бумажную салфетку.

Из неё уже получился рыхлый белый комок.

— Раз в две недели устраивали... особую ночь.