Подхватив её за плечи, я поднимаю и впиваюсь в губы. Наши языки касаются друг друга, и разряд электричества проходит по нашим венам.

Когда её тело касается простыни, я закрываю её собой. Поцелуи уже рваные. Голодные. Жадные.

Я хочу её вкус в себя. Я хочу видеть, как она содрогается в оргазме. Хочу в неё... Языком.

Опускаюсь к ключице. К груди. Хватаю сосок и облизываю. Кусаю.

А потом ниже.

Ещё ниже.

И когда мои губы касаются её нижней плоти, а язык находит клитор, моя девочка наконец-то взрывается.

Мощно.

Громко.

Стильно.

— Фарид... Фарид... Ещё... — хватает воздух и молит ещё. И я чувствую вибрацию её дыхания кожей.

Когда я наконец-то врываюсь в её тело, в глазах — целые фейерверки. Движения быстрые. Голодные. Резкие.

Я добрался до неё. И мне мало. Уверен, всегда так будет. Но пока я имею доступ и её покладистость, я буду наслаждаться. Пусть даже до потери пульса.

Потому что она — моя мечта, моя боль и моё наказание.

Я наклоняюсь к её уху и шепчу:

— Я ждал этого слишком долго. И теперь… я не остановлюсь. Не отпущу. Ты слышишь?

Её пальцы впиваются в мои плечи. Она прижимается ближе — так, что моё сердце пропускает удар.

— Не отпускай, Фарид, никогда. Я твоя...

После того, как мир взорвался и снова собрался из наших прикосновений, мы долго стояли под душем. Вода стекала по коже, смывая не усталость — нет, — а остатки того бешенства, которое рвало нас секунды назад.

Фарид держал меня за талию, будто боялся, что я исчезну вместе с паром. И всё равно — его руки не успокаивались. Они гладили, касались, проверяли, будто убеждались: я тут. Я настоящая. Я его.

Да и я сама касалась. Отчаянно и с наслаждением. Потому что мне его мало. Хочется больше. Сильнее. Всегда.

И эти мысли пугали.

Потому что я в чужой стране. Мой мужчина — далеко не мой. Он женат. Он связан законом, правилами и обязанностями с неизвестной мне женщиной. Она на него имеет куда больше прав, чем я. Но ведь я Майя Лебедева. Меня же ни перед чем не остановить. Всегда добиваюсь, чего хочу.

Осталось выяснить для себя, чего именно я хочу.

Остаться тут с ним и бороться за него. Или вернуться домой и продолжить борьбу с Павлом. Я ведь не закончила с ним. Я ещё не показала миру, какой он урод. Не отомстила за насилие надо мной. Не поставила точку.

Когда мы вернулись в спальню, он сразу же позвал слугу. Но не позволил тому войти.

Он стоял в дверях, заслоняя меня спиной — широкой, напряжённой, будто готовой к нападению.

Он говорил коротко, на турецком, требовательно.

Я не понимала слов — но понимала тон.

Он, как всегда, контролировал всё. Даже то, что должно стоять на подносе: чай, лепёшки, сыр, фрукты.

И при этом ни на секунду не отпускал мысль, что я за его спиной — голая.

Он не позволил слуге переступить порог.

Поднос принял в дверях, и захлопнул её.

И только тогда я увидела — его руки дрожат. Не от злости. От страха.

Он боялся, что кто-то ещё увидит меня такой. Не прикрытой. Не защищённой.

Его.

И я… я не злилась.

Я не чувствовала себя вещью или пленницей. Наоборот — я наслаждалась этим. Наслаждалась тем, как он ревнует. Как будто я — последний глоток воды в пустыне.

Он поставил поднос на стол, потом вернулся ко мне, накрыв полотенцем мои плечи — аккуратно, почти нежно, хотя его глаза всё ещё были тёмными, тяжёлыми, полными опасной эмоции, от которой у меня перехватывало дыхание.

Я села на кровать, наблюдая за ним. Как он двигается. Как дышит. Как грозно смотрит на дверь, будто проверяя, закрыта ли. Как снова и снова возвращается взглядом ко мне — голой под полотенцем, со следами его поцелуев на коже.

Он смотрел так…

Будто мог сойти с ума, если я исчезну хотя бы на секунду.

И мне нравилось это слишком сильно. Потому что мне казалось, что это слишком правильно. Слишком… моё. Нужное сильнее воздуха.

Кто-то бы сказал, что такие мужчины слишком опасные. Слишком много власти у них. Такие мужчины ломают. Они ревнивые, восточные, властные — с ними не играют.

Но я улыбнулась.

Тихо, по-женски, почти злорадно.

Потому что я не играю.

Я хочу его.

Так же жадно.