Не много.

Ровно столько, чтобы перестать прокручивать вечер снова и снова.

Потом сел за стол.

На нем лежал диктофон.

Маленький черный прямоугольник.

Единственная вещь, которой Марк доверял почти безоговорочно.

Память может ошибаться.

Видео можно смонтировать.

Но звук...

Звук всегда честнее человека.

Он подключил диктофон к ноутбуку.

На экране появился список файлов.

Интервью_Ванс.wav

Клуб_1.wav

Клуб_2.wav

Клуб_3.wav

Он открыл интервью.

Голос Ванса звучал спокойно.

Уверенно.

С легкой усмешкой.

Каждая пауза.

Каждый вопрос.

Все было на месте.

Никаких странностей.

Марк даже поймал себя на мысли, что снова начинает искать в интонациях то, чего там нет.

— Хватит.

Он закрыл файл.

Открыл следующую запись.

Клуб_1.wav

Ошибка.

"Файл поврежден."

— Бывает.

Следующая.

Клуб_2.wav

Ошибка.

"Невозможно воспроизвести."

Марк нахмурился.

Странно.

Он точно проверял диктофон перед выездом.

Третья запись открылась.

Несколько секунд было слышно только тяжелое дыхание.

Он сразу узнал этот момент.

Побег.

Он бежал по лестнице.

Где-то хлопнула дверь.

Потом запись резко захлебнулась густым шипением.

Не помехами.

Именно шипением.

Будто микрофон оказался вплотную к огромной змее.

Марк машинально сделал звук громче.

Сквозь шум вдруг проступило что-то еще.

Ритм.

Повторяющаяся последовательность.

Слишком правильная, чтобы быть случайным шумом.

Слишком хаотичная, чтобы быть человеческой речью.

Она напоминала...

нет.

Скорее код.

Или очень быстрый счет.

Будто кто-то бесконечно повторял один и тот же математический алгоритм.

Шипение оборвалось так же внезапно, как началось.

Файл закончился.

Марк открыл его снова.

Прослушал еще раз.

И еще.

Каждый раз одно и то же.

Он включил спектральный анализ звука.

Цветные полосы заполнили экран.

Почти весь файл представлял собой сплошную стену частот.

Никаких голосов.

Никаких шагов.

Будто кто-то специально стер все остальные звуки.

— Да что за...

Он открыл последнюю запись.

Пусто.

Ноль секунд.

Размер файла — ноль килобайт.

Хотя еще вчера индикатор диктофона показывал почти час записи.

Марк медленно откинулся на спинку кресла.

Впервые за вечер он почувствовал не страх.

Раздражение.

Злость.

— Да нет.

Так не бывает.

Он взял диктофон в руки.

Выключил.

Включил снова.

Проверил карту памяти.

Ошибок не обнаружено.

Все тесты были в норме.

Но записи все равно исчезли.

Он потер виски и устало закрыл глаза.

Еще сутки назад он бы объяснил все это дешевой техникой.

Теперь же впервые поймал себя на другой мысли.

"А если кто-то действительно не хочет, чтобы эти записи существовали?"

Мысль была настолько нелепой, что Марк сразу же выругался вслух.

— Поздравляю.

Еще немного — и начнешь верить каждому психу из интернета.

Часть 2. «Стрётый» программист

На следующее утро Марк проснулся с тяжелой головой.

Не из-за виски.

Из-за ощущения, что вчерашний вечер не закончился.

Он долго лежал, глядя в потолок.

Потом резко сел.

Инженер.

Дима.

Он ведь говорил, что решения появляются сами.

Что они их не создают.

Он достал телефон.

Вчера они не обменивались контактами.

Но номер должен был сохраниться в журнале вызовов компании.

Марк открыл историю.

Нашел входящий с незнакомого номера.

Нажал.

— Абонент не обслуживается.

Он нахмурился.