— Она стоит большего, чем ты можешь себе представить, — ответил Максим. — Не трогай её.

Он сбросил звонок.

Саша стояла в дверях, прислонившись к косяку.

— Это было жестоко, — сказала она.

— Я же чудовище, — усмехнулся он. — Ты сама говорила.

— Я передумала, — она подошла, обняла его за пояс. — Ты не чудовище. Ты просто… большой, страшный и очень любишь меня.

— И это прозвучало как комплимент, — он накрыл её руки своими.

— Так и было, — она поцеловала его в спину, между лопаток. — Завтра я возвращаюсь в университет. Настоящий. С парами и лекциями. Ты не против?

— Я за, — сказал он. — Только охрана будет с тобой.

— Договорились, — ответила она.

И впервые за много дней Максим почувствовал, что земля снова твёрдая под ногами.

Жизнь вошла в колею.

Саша ездила на учёбу — с водителем и охраной, что вызывало кривые усмешки однокурсников, но ей было плевать. Она училась хорошо, готовилась к сессии, иногда оставалась в библиотеке допоздна. Максим звонил каждый час — не потому, что не доверял, а потому, что скучал.

— Ты как ребёнок, — смеялась она в трубку.

— Я как мужчина, который боится тебя потерять, — отвечал он.

По вечерам они ужинали вдвоём — прислугу отпускали пораньше. Саша учила Максима готовить нормальную еду, а не те ресторанные изыски, к которым он привык. Он учил её разбираться в вине, в бизнесе, в людях.

— Ты слишком доверчивая, — говорил он.

— Ты слишком подозрительный, — отвечала она.

— Мы дополняем друг друга.

Иногда они ссорились. Из-за мелочей: она хотела смотреть романтическую комедию, он — новости. Она ставила громкую музыку, он просил сделать тише. Она злилась, он уходил в кабинет, потом возвращался с букетом, и они мирились.

— Никогда никому не покупал цветы, — признался он однажды.

— Светлане? — удивилась Саша.

— Светлане — бриллианты. Цветы — только тебе.

Она хотела сказать, что бриллианты лучше, но промолчала. Потому что поняла: для него цветы — это что-то живое, нежное, хрупкое. Как она. Как то, что он боялся раздавить своими грубыми ладонями.

В декабре пошёл первый снег.

Саша стояла у окна, пила горячий шоколад и смотрела, как белые хлопья падают на чёрные ветви деревьев. Максим подошёл сзади, обнял, положил подбородок на её макушку.

— Красиво, — сказала она.

— Ты красивее, — ответил он.

— Ты становишься сентиментальным к старости, — поддела она.

— Это называется «любовь», — сказал он. — Советую попробовать. Это приятно.

Она повернулась в его объятиях, обхватила за шею.

— Уже пробую, — ответила она. — Мне нравится.

Он поцеловал её. Долго, медленно, как будто у них впереди вечность.

За окном падал снег. В доме было тепло.

И Саша почти поверила, что так будет всегда.

Декабрь выдался снежным и тихим.

Москва утонула в белом пуху — рекламные щиты, крыши машин, ветки деревьев — всё было покрыто инеем, мерцающим в свете уличных фонарей. Саша любила это время года. В детстве — потому что снег означал каникулы и тишину в доме (отчим меньше пил, когда холодно). Теперь — потому что они с Максимом каждый вечер зажигали камин, пили глинтвейн и смотрели на падающие хлопья через панорамное окно.

Она никогда не думала, что может быть так спокойно.

Кирилл изредка звонил из клиники — Максим разговаривал с ним коротко, сухо, по делу. Светлана больше не появлялась — то ли испугалась угроз, то ли затаилась, выжидая удобного момента. Лера, подруга Саши, иногда задавала вопросы: «Ты куда пропадаешь? Почему за тобой всё время приезжает чёрная машина?» Саша отмахивалась. Врала про дальнего родственника, который помогает с жильём. Лера не верила, но не лезла.

Всё было почти идеально.

Почти, потому что по ночам Саша просыпалась от страха. Ей снился Кирилл — но другой: не злой, не пьяный, а трезвый, ясный и пугающе спокойный. Он сидел напротив неё и улыбался. «Думаешь, он тебя не бросит?» — спрашивал во сне. «Посмотри на себя. Ты — никто. А он — власть. Зачем ты ему?»

Она просыпалась в холодном поту, но ничего не рассказывала Максиму. Зачем тревожить? У него и так забот хватало.

В середине декабря Максим сказал:

— Через неделю у партнёра новогодний бал. В «Метрополе». Я должен быть. Поедешь со мной?

Саша поперхнулась чаем.

— Со мной? — переспросила она. — В смысле — как твоя… кто?

— Моя женщина, — ответил он без колебаний. — Моя девушка. Моя — кто хочешь, так и назови.

— Ты с ума сошёл? — она поставила кружку на стол. — Там же все знают тебя, твою бывшую жену, твоего сына. Если я появлюсь с тобой…